Стихи...

В моей башке рождаются стихи,
При этом в ней они и умирают.
Мои стихи так нежны, так легки,
Как женшины которые рожают...

Орут чего-то о своем,
Никто понять не состоянье.
Они ведь знают, что твоё,
И давят всем на подсознанье.

Зачем они нужны тогда?
Всего лишь звуки или мысли.
В них есть отныне навсегда,
Частичка спрятанного смысла...