Можно стихоблудством заниматься
интеллекта собственного ради,
и не будешь, так сказать, в накладе,
коль не станешь грязно испражняться
в строчках, словно в чахлом туалете,
без комфорта на краю деревни.
Ни один живёшь такой на свете:
род твой многочисленный и древний.
Всех паскудя, лик свой возвышаешь,
на него глядишь самовлюблённо,
сам себе, как Богу, подражаешь.
А по сути, всё в тебе говённо,
всё банально, чёрство, пошло, серо.
Середняк ты, а возможно, ниже!
Нет в тебе ни совести, ни веры,
честь утоплена в навозной жиже.
1952 год
|
