Из позднего Вийона

Как блеск меча в таинственной ночи –
Сигнал о неизбежной передряге,
Так непорочно чистый лист бумаги –
Хороший знак того, что разум чист.

Неважен слог в котором нет любви
К чему-нибудь, а может и к кому-то,
На вид скромна и немощна минута,
Но миг стыда неделями кровит.

Отшельник прав, но нет верней молитв,
Чем те, которые не для латыни,
Болит душа и тело в страхе стынет
Когда надежды не видать вдали.

Чем больше слов покоится в гробах,
Тем легче путь к природе и достатку,
Но если смысл в служении повадкам,
То нет счастливей сытого раба.