По лесам и массивам парковым
Нет исхода одной войне...
На красивую гибель падкие,
Листья падают в тишине,
Умножая число поверженных
В битве с временем и судьбой...
Это лета солдаты верные
Принимают последний бой.
Но крошится оружье ржавое,
Полководческий глас - затих,
И украсят следы кровавые
Золотые доспехи их.
Отчего же в тоске терзается, -
Если осень всегда права, -
И на верную смерть бросается,
И находит её
листва?
На извечном вселенском уровне
Этим армиям счёта нет,
И давно уже осень хмурая
Не считает своих побед...
|
