Тает август.

Ещё стоит жара,
но август тихо тает.
И ряд простых причин
дает мне знать о том:
К закату мошкара
клубится, днём летают
обрывки паутин,
звенящих серебром.

Такая благодать
за Кольцевой Дорогой:
На зеркале пруда
возни утиной рябь...
И могут подождать
осенние тревоги,
дожди и холода,
и сумрачная хлябь.

Грядущий листопад
пока не мечен сроком,
не сиротит небес
печальной стаи клин.
Стрекочут невпопад
нахальные сороки,
и очарован лес
смущением осин.

Прохлада на реке,
заметно стылей росы.
Но только в вышине
едва редеет мгла:
В тумана молоке
редеющие косы
полощет в тишине
Поникшая ветла.