Ты прости меня мама, что редко звонил,
что писал тебе письма нечасто, небрежно,
а когда приезжал, то на целые дни
я с утра убегал, в лес за воздухом свежим.
Терпеливо ждала на скамейке в тени,
что дарил тебе ясень посаженный дедом,
почему лишь сейчас только, дорог тот миг,
а тогда был доволен остывшим обедом.
Отчего так бывает, явившись во сны,
те минуты чужого как будто бы счастья,
о котором тогда и не думали мы,
нас теплом согревают тихонько подкравшись.
Это было ещё, когда мать и отец….
а вот это когда папы больше не стало,
постарела она ну а я-то глупец,
всё не верил никак, что отпущено мало.
15.05.2011
|
