чьё-то...

Так
умирают крохи -
страшно и безобидно.
Стены молчат и глохнут.
ГлАзкам слепым не видно
маминых равнодуший,
папиных неучастий.
Так умирают крохи -
в вони сортирной - счастьем
чьим-то,
кто пахнет тмином,
верностью и закатом.
Нежность
дорожкой длинной
спит
между двух лопаток.
***


Плач,
но топи до хрипа...
Чтобы уже не больно...
Чтоб не увидеть
крохам
небушка голубого...

Плачь,
но топи безбожно,
пальцы макая в воду.
Плачь
до саднящей дрожи,
пальцы макая в чьё-то
счастье...