Но я здесь не о том...

- Да, джунгли там у них,
а здесь наш лес
и я люблю его, а ты?
- О, yes!
- Но общий туалет, где эМ и Же
без разницы однотожЕ
иль тоже?
Могу писать там с умной рожей,
но пИсать там никак...
- Во как!

- Вон у воды склонилась Ива,
чиста, наивна и пуглива.
- С таким лицом?
- Не трусь, будь молодцом.

Сквозь паутину пепельных волос
И ширму уважительных причин
Со дна слезы кричит немой вопрос,
Пугая сильных и других мужчин.

- Глянь, у дороги стоит Берёзка.
- Но где же...всё?
- А вон на бёдрах висит полоска.

Там под ладонью берег мокрый живота,
Где добродетель маялась от скуки.
Спит нараспашку, улыбаясь, нагота,
На бёдра положив мужские руки.

- Ей мог бы парой стать наш Клён,
ещё не стар.
- Но он же скуп!
- Нет, он умён
....иль в меру глуп?
Обхватом в два ствола Берёзы грудь,
раздевши до гола, её пытался обогнуть
неловкий Клён, он был влюблён...
Но между ними выросла Сосна.
Носила бюст, как ордена
и Клён с пьянА наткнулся...

Она была убийцей от рожденья,
Молила о прощении напрасно,
Испытывая сладость отвращенья,
От липких белых рук в перчатках красных.

Берёзку на дрова
и год и два стоял колОм,
но тут Осина подкосила,
кленовым в землю лёг гробОм,
но я здесь не о том...

Я не о том, когда во сне,
Поэт голодный по весне
Под юбку лезет поэтессе.
Я здесь о Творческом Процессе.