Вот опять мне сегодня одному по улице идти,
По проспектам вечерним и аллеям пустым.
Зависать в вязком сумраке ночи, как рыба в сети,
Пить прохладного воздуха терпкий рябиновый дым.
Вновь царапать ручкой измятый бумаги листок-
Стихи писать- гениальные, но никому не нужные стихи.
И лить на душу себе обжигающий печали кипяток.
Дрожать от обиды на жизнь, как пахарь от груза сохи.
По привычке нервной рукой достать из пачки сигарету:
Курить этот мерзкий табак. Он вредит здоровью!
И тихо шептать пространству на ушко, по большому секрету
О том, как когда-то в первый раз распростился с любовью.
Потом набрав воздуха сдавленной болью грудью
Шагать к кабаку, на ходу самого себя убеждая в том,
Что с нею всё было только игрой, а игра не является сутью
Истинных чувств к человеку, так что не стоит резать винтом
Себе сердце! А в кабаке заказать коньяк или недорогое виски.
Сидеть в одиночестве за маленьким столиком. Пить.
Бросать взгляды на полненьких женщин. Молчать по-английски
И думать о том, что уже никогда никого не буду любить.
А когда подойдёт молодая официантка положить счёт:
Глубокомысленно улыбнуться, неторопливо достать деньги,
Посмотреть ей на грудь, от чего в жилах ртуть потечёт,
А в глазах забликуют из памяти фиолетовые оттенки.
И допив последнюю рюмку виски, чувствовать слабость
И безразличие к своей жизни. Вообще ко всему.
Медленно встать, изображая на лице солидность и радость.
Покинуть кабак. Влиться в густую холодную улицы тьму.
Отрешённо, с опущённой вниз головой, как фантом,
Оставляя влажный след в пустоте, к своему дому брести.
Слышать, как спорят в голове две полуличности о том,
Как всё же выбраться из этих неудач и счастье обрести…
|
