Поморка

Нет,
лета этого мне не остановить,
схватив за майку пляжную в дельфинах,
ведь, что ни делай,
лето будет плыть
за горизонт
на их зеркальных в солнцах спинах.
И гложет грусть
как квинтэссенция потерь -
растрачены по молям капли света -
и чьи-то ласки,
потому прошу - отмерь
еще глоток безоблачного лета.
Чтоб это небо –
воду,
хлеб
и соль –
вобрать и спрятать,
в подсознаньи,
за подкоркой.
И летом для кого-то стать позволь,
А не разбитой страхом осени поморкой.