"Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе"
Б. Окуджава


Для чего-то ведь пишем и делимся болью,
Разливая ее по граненым стаканам. Кому?
Все пройдет, и следы на песке наши смоет,
И волна разобьется о прибрежную тьму.

Так кому же поем? Наши песни лишь ветер услышит
И развеет по свету, на созвучия их разложив.
Все пройдет, но пока что мы любим и дышим,
И не верим, что наша закончится жизнь.