Сколько солнца на глади Оки!
Блики ловлю в решето.
Зазвенели в ветрах ковыли,
Принакрылся ковром косогор.

Здесь когда-то гулял и дерзил
Белокурый российский поэт.
Он когда-то Рязань разлюбил,
Обнаружив, что прошлого нет.

Он буянил, скандалил и пил,
Он пытался вернуть все назад.
Ставший землям своим не мил,
Он деревням остался – брат.

Перепутал березу и женщину,
Кудри русые – с кленов листвой.
Но он жил, он любил так же бешено,
Как Россия – кровавый разбой.

Его имя – на тонких клавишах,
Си бемоля сладчайшие звуки.
Еле-еле с зарею кажется,
Нанизая на нити бусы.
И ложится легко на губы,
Называя Россию грубой.

Стал поэтом своей деревни,
Единственным сыном села.
Раньше, чем свет вечерний,
Гибель тебя взяла.
Единым шагом гору одолел.
Йодом раны не залить, ангЕл.
28/09-2/10/08