Мы пишем не боясь, что нас услышат,
Поскольку тише некуда уже,
Мы замерли, как загнанные мыши
Котами на последнем этаже.

Такая незаконченная повесть..
А может, неоконченный роман ?
Есть атавизм под странным словом - совесть
И есть синоним - искренний обман.

Как просто, от отчаянья наглея
И понимая, жизнь - она одна,
Дурацкую мечту всегда лелеять,
Чтоб нас не стерли напрочь времена.

Какая к черту Болдинская осень ?
Нас не догонят. Незачем, увы,
Пусть каждый хоть чего-нибудь попросит -
Удачи..славы..глупости..молвы..