Я скован мнением своим,
Оно лишь чьё-то отраженье,
В пустых словах чужих картин,
Моё убитое стремленье.

И в этих строчках стиль неясен,
Забыв о правилах своей игры,
Ты беден, жалок, грязен.
Но создаёшь свои миры.

Расплакавшись с дождём вдвоём,
И с солнцем улыбнувшись вновь.
Но больше мы посеем, чем пожнём,
На стенке нацарапано любовь.