* * *
Я не пишу стихов, я знаю,
Что мне таланта не дано…
Я их всего лишь вспоминаю,
Забытые давным-давно.

По рифмам, образам и строчкам –
До просветления лица…
По запятым, тире и точкам:
И так – с начала до конца.

Быть может, это странновато
И не похоже на финал,
Но я их будто знал когда-то –
Едва ли не с рожденья знал.

Увы, судьбы печальна долька,
Но вновь, взмывая над «общё»,
Я их уже припомнил столько…
Бог весть, осталось ли еще?

И это – тоже вспоминаю…
Что делать…
Значит, слову – быть!
Как будто память разминаю,
Боясь другие подзабыть.