Лечили, целили, меняли, убивали –
минуты грусти – поднимали
выше врагов, выше тех, кому всё равно
на мои промахи и несбывшиеся мечты,
от которых теперь идёт дым,
ведь я жгла мосты,
нещадные церемонии над прошлым проводила…
до последнего в тебя верила и за что-то любила.
И я не прощаю себе тебя,
как дозволенную слабость из рода мазохизма.
Не прощаю себе те дни
под лозунгом: «нет воли». Ты убийца.
Жертвы твои – мои мечты,
распахнутые крылья синей птицы.
Ты самый жестокий убийца!
Я не прощаю себе тебя
и все слёзы, которые ты видел…
Жмурюсь от боли, стыдно…
как принципиально – инфантильно – говорили…
Все запомнила
ответные слова неразделённых чувств,
я не прощаю себе о тебе и малейшую грусть…