Ваша рука, не касаясь листа,
Тонкие линии вмиг набросала.
Я на портрете немного не та:
Будто не мой этот контур овала,
Будто ресницы длиннее моих,
Будто глаза моих больше и глубже,
А на губах, словно вечер, затих
Тот поцелуй, что мне вовсе не нужен.
Да, Вами мой не написан портрет,
Строчки стихов моих Вам не знакомы,
Но как искуссно вы сделали б свет,
Как четко взяли бы платья изломы...