Оскалом буйным ветер воет,
Верхушки сосен наклоня.
Зелёный лес шумит листвою,
Приветствует своё дитя.

В поле, за ручьём весёлым,
Пригнутся стебли ржи родной,
Вдали идёт свинцовым слоем
Стихия бури, фронт крутой.

Краски светлого ланшафта,
Не выдержав напор лихой,
Поблекнут незаметно тая,
Размытые живой водой.

На меня вода живая,
Обрушится своим дождём;
Вымокну до нитки, ожидая
Cимвол страшный, летний гром.