СТАРИННЫЙ ВИТРАЖ

Над любовью зависла точка.
Всё мечты, всё мираж…
«Я - старинный витраж», -
на бумагу скользнула строчка.

Ночью чёрный и серебристый,
но цветной ясным днём,
я пылаю огнём.
Я хрустальный витраж ребристый.

На закате лучами солнце
вспыхнет в стёклах, и вот
(как такой поворот?)
Я – витраж на чужом оконце.

Виснет кляксой чёрная точка.
Вот сейчас напрягусь,
фейерверком взорвусь,
как весною зрелая почка.

И осколки взлетят, сверкая,
сея радужный звон.
Это смех, а не стон.
Не хрустальная я – живая!