Это нетрудно отдать грозе день вчерашний.
Вычеркнуть всё из памяти навсегда.
Но по перилам снова восходят наши
прошлые и такие же терема.

Выйдешь из них, и видишь - всё та же сказка,
словно случилось дважды одно и тож.
Ты привыкаешь к дождику прежней ласки,
ту же её обратно и отдаёшь.

Кто-то зовёт наблюдение то привычкой,
кто-то находит в этом иной резон.
Но это ясно, как день, дело очень личное,
собственный и, неважно какой, тот сон.

Нас на стихи уносит, потом на песни.
Много речей мы можем сказать друзьям.
Но иногда молчим об одном на свете,
разве могли б об этом мы рассказать...