Пора ходить по облакам,
дырявить сонным тучам спинки,
звень, задыхается закат
в кустах незрелой облепихи.
От духоты до мухоты
есть непременный месяц зноя,
пластуются в тени коты,
вздыхают души травостоя.
Хочу сегодня быть дождём,
желанным чистым тихим летним,
дождём, который кто-то ждёт
среди июльской лени.