Творит своё бессонная река,
проснёшься, а вода совсем иная,
размыла половодьем берега
стихия неуёмно водяная.
И мост снесло, и даже чью-то крышу,
проплыл баркасом деревянный сруб,
река из берегов сердито вышла,
как будто ей покой совсем не люб.
Уляжется, процедит сквозь песок
всё мутное, мешающее видеть
от родников настырно бьющий ток,
вот бы и нам просеять в частом сите
всё наносное, зряшное… уплыть
на маленьком плоту не взяв чужое,
спрошу у моря в устье Ириклы
о малом, утаив в себе большое.
О чём журчишь,
о чём твой непокой?
Какие облака тобой любимы…
вот так родишься в этот мир рекой,
и берега, оставленные, мимо…