1.
Всё красное. Красней осенних клёнов,
вечерних зорь и пульса алых струн,
играющих этюды для влюблённых
внутри сердец... А сердце – самолгун,
и принимает многое за правду:
поверит в страсть, в негаснущий огонь,
в насилие, что дарят как награду,
в любую ложь, какой ни пустозвонь.

Всё красное. И гнев. И шёлка алость.
Обида. Месть. И хочется сплеча
рубить, чтобы сомненья не осталось
в союзе человека и меча.
Твой меч... Учти, как вылетит из ножен –
так и придётся до конца пройти.
А путь – как танец на угольях – сложен.
Всё – красное на выбранном пути.

2.
Всё голубое. Небо. Незабудки.
Туманный мир. Сознанья долгий путь.
Гармония рождается в рассудке
так медленно, так тихо, что вдохнуть
и выдохнуть – а всё уже погасло,
развеялось туманом голубым.
А было? Нет? Как тень аромамасла –
пахнуло – и растаяло, как дым.

Всё голубое. Звёзды. Ветер. Память.
Мечты и сны. Грань лунного луча.
...А в сердце всё ещё ярится пламя,
переплавляясь в лезвие меча.
Ну, что ж. Стальной клинок теперь не нужен.
С мечом внутри любая вещь почтёт за честь
всем доказать, что ты совсем не безоружен,
и не забыл, что для сраженья повод есть.

3.
Всё белое. Как соль. Как холод лилий,
покой души – без гнева и страстей.
Мозаика из умственных усилий
и выбеленных временем костей
сливается в узор неповторимый
который сердце хочет распознать.
А, распознав, отставить меч востримый
и больше никогда не поднимать.

Всё белое. Летящий цвет черёмух,
адажио живых душевных струн.
Жизнь без меча не слабость, и не промах:
Гармония, где сердце – нет, не лгун,
не воин – компас в мир добра и света,
где вдох и выдох сладостно легки.
Моя душа твоей душой согрета,
и меч далёк – от сердца, и руки.