Живём уже не различая,
где жизнь, где смерть,
кому куда,
и, солнца маятник качая,
часы весны идут в лета.

...

Тепло. Уже позимья осы
не жалят ни сирот, ни вдов.
Уже смели шрапнель мимозы
с подножий мартовских крестов.

Весна надежд и крыш пробитых,
под вскрики капель дождевых,
омыла нас, уже убитых,
умыла нас, ещё живых.

Уже текут на счастье слёзы,
как вербная роса на ил,
а месячные майской розы,
на климакс мартовских могил.

Душа живёт весной и болью,
надеждой мёда и вина.
Она опылена любовью.
Она войной опалена.

Ещё у лампочки бесточье,
а у свечи точёный лик.
Уже у строчки многоточием
отмерен чувства робкий блик...