Застынешь, бывает, в потоке
Среди лучезарных людей.
Весна, красотища - о, боги!
Земля! Пышет солнце над ней!

Не лица, а светлые лики,
И кружит слегка ветерок,
И с ним завертелись пылинки
И бросились прочь наутёк.

Привыкнуть нельзя априори
К тому, что рождает стихи!
О, сколько весенних историй
И каждая с красной строки!

Но точку поставит прохожий
Вопросом прозаика: "Ишь,
Чего ты с мечтательной рожей
Как пень на дороге стоишь? "