В круженье дней, в потоке лет,
Где суета плетёт свой холст,
Мы ищем на вопрос ответ,
Что так мучителен и прост.

Зачем горит на небе свет?
Зачем душа летит вперёд?
Какой в пути оставлю след?
Куда река судьбы несёт?

Мы ищем смысл в чужих словах,
В страницах мудрых, древних книг,
В молитвах, в праведных делах,
В познанье истины на миг.

Мы ищем в блеске городов,
В погоне за мечтой пустой,
Средь тысяч лиц и голосов,
Теряя собственный покой.

Мы ищем в страсти, как в огне,
В любви, что дарит нам крыла,
В звенящей детской «тишине»,
В уюте дома и тепла.

Но обойдя весь белый свет,
Устав от поисков и драм,
Вдруг понимаешь, что ответ
Всегда был спрятан в тебе сам!

Он не в богатстве, не в венце,
Не в славе, что пройдет, как дым.
Он – в доброте на злом лице,
В желанье быть кому-то нужным.

Он в том, чтоб каждый новый день
Встречать с открытою душой,
И гнать сомнений стылых тень,
И просто быть самим собой!

В рассвете, что прогнал туман,
В слезе, согревшей чью-то боль.
Смысл – подобно океан,
И в каждой капле видно соль.

В том, чтобы строить, не ломать,
И сеять добрые ростки,
И молча близких понимать,
Касаясь бережно руки.

В улыбке матери любимой,
В пожатии дружеском, простом,
В том, чтоб вернуться вновь домой,
Где ждут, где все тебе – о том…

Смысл не взойдёт, как монумент,
Чтоб все дивились высоте;
Он – лишь прожитый миг, момент,
Подаренный не пустоте.

Он в песне, что летит в поля,
В работе, лежащей на руках,
В том, как под пухом спит земля,
И в звёздах, спящих в облаках.

Он в мужестве сказать «прости»,
И в силе, чтоб принять ответ,
И крест свой до конца нести,
Сквозь тьму, неся свой тихий свет.

Не нужно ждать особых знаков,
Искать пророчеств в хрустале;
Смысл в том, чтоб средь житейских шлаков
Найти алмаз в своей душе.

И, завершая путь земной,
Взглянуть на прожитые дни,
Понять, что смысл был в вещи одной –
Чтоб в мире вспыхнули огни.

Пусть малые, пусть не для всех,
Но те, что ты сумел зажечь
В ответ на чей-то плач, иль смех,
Сумев отдать, сумев сберечь.

В том, чтоб увидеть в малом – чудо,
В росинке – радужный излом,
И не судить: кто прав, кто худо,
А согревать своим теплом.

В простом узоре на окошке,
Что начертал седой мороз,
В мурчанье задремавшей кошки,
В благоухании свежих роз.

Смысл не в великих достиженьях,
Не в покорении высот,
А в ежедневных малых звеньях,
Что жизнь в единый цеп плетет.

Он в том, чтоб боль чужую вынуть,
Как из ладони злой шипарь,
И камень в прошлое не кинуть,
Перелистнув календарь.

В терпении, что с годами крепнет,
В прощании, данном от души.
Когда обиды гул ослепнет
В благословенной тишине.

Он в том, чтоб стать кому-то ветром,
Что наполняет паруса,
Или надежным, тихим светом,
Когда в пути грозят беса.

Не в том, чтоб мир переиначить,
Сломав привычный ход вещей,
А в том, чтоб для кого-то значить
Сильней всех титулов, речей.

Он в благодарности за малость,
За каждый вдох и каждый час,
За ту нечаянную радость,
Что озаряет блеском глаз.

И нет единственной дороги,
И нет единого ключа.
Смысл – утереть другому слезы,
Своим огнём горит свеча…

Он в том, чтоб падая, подняться,
Пусть даже не хватает сил,
И до последнего сражаться
За то, что искренне любил.

И в час, когда закат багровый
Окрасит неба синеву,
Понять, что смысл – не в моём слове,
А в том, что я ещё живу.

Живу, дышу и верю в завтра,
И сею в почву семена…
И в этом – главная вся правда,
Что свыше каждому дана.

Смысл в том, чтоб быть, а не казаться,
И слушать сердце в тишине,
И каждый день себе признаться,
Что счастье кроется во мне.

Не в том, чтоб ждать, когда на блюде
Подаст судьба заветный приз,
А в том, чтоб верить в то, что будет,
И принимать любой каприз.

Он в хрупкой паутинке лета,
Что на ветру дрожит, звеня,
В последнем лучике рассвета,
Что будит ото сна меня.
Он в том, чтоб не бояться тени,
Что неизбежно вслед идёт,
И преклонять свои колени
Лишь перед тем, кто ввысь зовёт.

Он в мудрости принять бессилье,
Когда борьба – напрасны труд,
И расплавлять с надеждой крылья,
И пусть другие не поймут.

В той песне, что еще не спета,
В стихе, что просится на лист,
В простом и искреннем «привете»,
Когда твой взгляд добр и чист.

Смысл не в ответе, а в вопросе,
Что не даёт душе уснуть,
В седой траве, в осенней проседи,
Что освещает Млечный Путь.

Он в том, чтоб стать мостом над бездной,
Для тех, кто робок и устал;
И верой, чистой и железной,
Разбить сомнений злой кристалл;

Он в том, чтоб, прошлому прощая,
Не дать ему себя сломить,
И, новый день с нуля встречая,
Учиться заново любить.

В морщине у знакомых глаз,
В которой прячется печаль,
В короткой остроте от фраз,
Когда за близкого не жаль

Ни сил, ни времени, ни нервов,
Когда ты – щит, когда – стена,
И средь последних, и средь первых,
Твоя опора им нужна.

Смысл – это путь, а не стоянка,
Не пункт конечный, не итог.
Он – вечная души огранка
На перекрёстке всех дорог.

И пусть не будет карт и схем,
И пусть ответ не дан навек,
Но смысл есть – в том, что ты – затем,
Чтоб просто быть как Человек.