Печальный берег в жёлтых клёнах
Над морем туча как мочало,
Прогорклый запах трав палёных -
Такое, вот, зимы начало.

В порту ещё на рельсах краны,
О пирсы баржи чешут туши.
На яхтах чёрные бакланы,
Застыв картинно крылья сушат.

Туманной стылью море дышит.
И нечем взору здесь плениться.
И пусть в кустах свистит синица
Здесь звон её никто не слышит.

А в хмари море всё поблекло,
До марта нет на мелях рыбы.
Но лучше, чем в июле пекло,
И не хотел я той поры бы.

А в дроби дятлов злого стука,
Я не услышу птичьей трели...
Пройдёт зимы постылой скука
И я дождусь её в апреле.

И нет во мне ничуть печали,
И люб мне даже стылый берег.
И нет беды в зимы начале...
Тоскливо чуть, но без истерик.

У нас редки и лёд и вьюга,
И мы, порой, по ним скучаем -
Приход зимы в просторы Юга
Отметим бодро мятным чаем.

А при бессмертном к жизни вкусе
Мне так весны дождаться плёво,
Когда помчатся клином гуси
И в грудь ворвётся радость клёва!