Толпа стекает с площадей
на станции метро,
победным залпом не щадя,
их подгоняет гром,
и я бегу, и не бегу –
любя свой майский дождь,
его раскатистое «бум»
и озорство ладош.
Такой смывает пыль с души,
с всего, что не сбылось,
мой дождь, мы живы…
будем жить, не пропадём, авось.
Мне в пору снова лёгкий шторм
и туфли на гвозде,
взлетают в окнах фалды штор,
сонату рук воздев.