В эту пятницу небо падало,
разбивалось на брызги луж,
мы не встретились даже взглядами,
и не снились сто лет к тому ж.
В этом городе я под зонтиком,
ты – под крышей кого-то ждёшь,
и в органной промокшей готике
одиночество точит нож.
…а на крыше моей галактики
звёзды спят на твоём плече,
там, во сне, мы с тобой поладили
в августовском плену ночей.