Березка пригорюнилась
Средь городских домов.
Под окнами трепещет для
Искусственных дворов.

Нет для неё простора и
Есенинских полей.
Сережки её скромные
Не воспоют на ней.

Гнет буря хлипкий её стан,
Рвет тонкие листы,
И ливнями с ветрами рван
Наряд из бересты.

Не вечен августовский дождь,
И бабьим летом вдруг
Медненым златом станет сплошь,
Всё нарядив вокруг.