Гаснет вечер. В слабом свете
краски всё темнее,
тают блики на портрете
Дориана Грея.
Неподвижен холст, но всё же
что-то происходит,
сбылось то, что быть не может,
вопреки природе.
Что наколдовал художник,
кисть ведя беспечно?
Как нащупал он, безбожник,
эту дверцу в вечность?
И не думал, что когда-то
вспыхнет миг прозренья,
что потребуется плата
за своё творенье.
Потянуть за ручку дверцы,
сделать шаг – так мало…
А стилет вонзился в сердце –
вечности не стало.