Из сердца доставать остатки стрел...
могла бы и оставить – в наболевшем,
не чувствую, мой болевой предел
превышен, передуман, перевешен.

Мой май палитру дня нарисовал –
сплошная зелень – пялит глазки смело,
через меня взрастает трын-трава,
закрашивает то, что было белым.

Зима, умри, допей свои снега –
снеговиков апрельских батальоны,
долой пальто и шапку, ботильоны...
лечу над городом – похмельная слегка.

Раскрашиваю крупного шмеля –
оранжевым, в цвета гвардейской ленты,
черёмухи и вишни облетят,
персидская проснётся – ближе к лету.

Маюю и малюю, как ещё? -
мозаику тюльпанов сочно, ярко,
метро сверяю утром по курантам,
прищурилась на солнце – горячо.

У майских так – зиме не мстим за холод,
нам – ландышам, полезны холода,
отмоет к майским улицы мой город,
не всё ж ему уныние глотать.

Белёные платки моих черешен
взмахнут всем на прощанье и прощенье,
останется строка стихотворенья,
а кто не грешен...