Безнадежно,
безвозвратно
с неба падал снег,
шёл по улицам Московским
грустный человек.

Чёрным было только
море у него в глазах,
снег за душу нежно трогал
и сомненья за…

Рядом с ним текли трамваи,
светофоры, люд,
никого не замечая,
он твердил – «люблю…»

А кого? – он знал, конечно,
жизни три назад,
лёгкий смех её беспечный
и зелёный взгляд.

Позабылось только имя,
сам же стёр в сердцах,
помнит запах белых лилий
и овал лица.

Рисовал потом другую,
чтоб – на миллион,
а стоит теперь и курит,
ставший чьим-то он.

Безнадежно,
безвозвратно
с неба падал снег,
где находки, там утраты
и они – навек.