Этот город отсырел,
заржавели в нём трамваи,
на разбуженной заре
и со скрипом не летают.

Мне пешком сегодня лень,
высплюсь насмерть
в разных позах,
в полдень сонно глянет день
слушать вымученно Тоску.

На классический размер –
волю, мысли, сны и чувства,
подустав от полумер,
распахнула для рифмы устье.

Нарисую ранний март
мокрой кисточкой неспешной,
созидать банальный арт –
для души своей скворечник.

У бродяжки будет дом,
на столе – письмо в конверте,
потрясите решето,
дайте слов – швырнуть на ветер.