Это тут, где нет тебя,
март, нанизанный на будни,
синим сном тюльпаны спят,
к маю их весна разбудит
там, где ты живёшь с другой,
как паяц на нитках тонких,
чёрный дождик проливной
по моей рубашке тонкой.

Это я, где лета сбой,
где пиджак небес промокший,
где смеются над тобой
все мои двенадцать кошек.
Где прожилкой тонкий пульс
моего стихотворенья,
там, где я к тебе вернусь
ливнем, грозовой сиренью.