Моль залетел ко мне на огонёк.
Худой он был и скромный даже,
Вот и сейчас, порою невдомёк,
Себя как поведёт он дальше?

Он ел сначала не так много,
Но аппетит его: всё рос и рос,
И стал он больше носорога.
Ведь Цокотуху, даже перерос.

И Моль жрёт всё, где много ткани:
Джинсу, лён, бархат, атлас, бязь.
И Вам признаться, я на грани.
В жару, что надевать и в грязь?

А он, вновь в шкаф, не ждёт отказа.
Теперь в комод полез и мне: Не ссы!
Скажи, где совесть у тебя, зараза?
Лежат ведь там, любимые трусы!