Собирало лето старый саквояж,
тёплых речек ленты, облаков купаж,
ни о чём мечтанья, брызги от нырков,
навязало лето кедам узелков.
Уходило лето, уносило зной,
убегало резво вдаль за стрекозой,
за неспешной ленью, танцем поплавка,
где течёт размеренно синяя река.
Танцевало лето долго и легко,
вам садясь на плечи жёлтым мотыльком,
в шляпке из соломы, с золотом волос,
у него к ответам лишь один вопрос –
отчего сезоны не равны совсем?
В чемодан положит розовый рассвет,
спелую малину и гречишный мёд,
лето в ваших зимах иногда живёт.
Будет сниться к маю, выждет соловья,
у него такая философия.
Распушит к июню тополиный пух,
нежно обнимая вальсом белых рук.
Только вы оставьте для него карман
на рубашке в клетку. А теперь – пора…