На окне цветы завяли
без полива и любви,
а хозяюшку печали
до могилы довели.

На окошке занавески
не постираны висят.
Нет ни сына, ни невестки.
Тополя в окно глядят.

За окном трава, калитка
на бок клонится слегка.
Паутины ткется нитка,
будто весть издалека.

Весть из вечности далекой,
где мы не были с тобой.
Но стоит вот он, глубокий,
в сердце таинства покой.

Поросла тропа бурьяном,
и ограда зацвела
и репьем, и валерьяной
за окраину села.

Тесно взгляду, словно в клетке,
и ни как нельзя уйти.
Я пришел сказать соседке
на прощание - «прости».

Не могу судить я строго,
и вообще не мне судить,
что прошла судьба без Бога
и истерлась жизни нить.

Как отломленную ветку,
мне любую жизнь жаль,
словно птицу на салфетке
и истершуюся шаль.

Так и лето укатилось
до подножия горы,
где кресты, и Божья милость,
и застывшие дворы.

Как мне жизнь свою измерить
у долины горних трав.
Ты прости меня соседка,
если был я в чем не прав.