А почему бы не писать?
Спрошу себя я в час вечерний.
Себя не смог я разобрать:
Проблем гора уютно дремлет

На кресле тихом пред диваном,
Который, снова не спрося,
Меня в объятья бессозна́нно
Забрал, ни капли не томя.

И вовсе не простая лень
Меня мани́т сюда вернуться:
Я падаю уже который день
На строчки вольным текстом изрекнуться.

И в этот раз не стану я страдать!
Сомненья всякие я предавать огласке
Устал уже от слова к слову – взять
«...И позабыть про беды и опаски.»

Да, знает разве кто, но фразу эту
Писал совсем я невзначай
Ещё давно, когда отнюдь не трепет
В душе безжалостно терзал,

Скорее – скука. Как тогда
Мне знать было, что дальше светит?
Но всё это пока лишь ерунда,
И стих, вообще-то, не об этом.

Подруга. Да, к чему я это:
Я странный очень человек.
Поток мечтаний томных бредом
Назвал бы может кто в наш век.

И тех, кто понял тот характер,
Что необычен в сей кругах,
Поверьте, мало. И антрактом
Сквозь недотёп открылась в мрак

Мой та, которой я пишу...
Пишу уж не от скуки вовсе.
Воспоминанья, мысли тормошу,
Встречаю позапрошлую я осень

В сознаньи с грустью, но не без улыбки,
Ведь там я познакомился с тобой.
И честно, тщетные попытки
Я принимал, справляясь сам с собой.

И помогла ты мне тогда.
В час не прекрасный, но и не чудно́й,
Ты выслушать легко меня смогла,
Что не осмелился бы, думаю, другой

Из моего общения "кружочка".
Да и сейчас ты знаешь же сама,
Что помогаешь мне, пускай уже немножко.
И не забыть тебя мне никогда.

Спасибо, правда, не хотел
Писать я.. лишнего быть может.
Но что поделать, гора дел
Пока на кресле не тревожит.

© Павел Гречаниченко.
06.12.2023