Все стёкла выбиты от взрывов.
По дому ветер воет рыком.
Но мы ведь шиты всё ж не лыком
И приспособились все мигом
К разрухе, хаосу, смертям,
К покойникам, что так смердят,
Хоть выноси святых наружу,
Но их покой я не нарушу,
Ведь сам лежу остывшим трупом,
Воронам, крысам стал доступен.
Ну, слава богу, пал не зря,
Скончавшись бога не коря.
Пускай клюют, пускай грызут,
Не век же мне лежать вот тут.