Это правда.
Здесь - на холодной брусчатке,
где Ты стоишь - твоя лишь тень я!
И этот подарок,
что давеча мне подарил Ты на день рожденья,
Так же, как прочие все,
что дарил Ты и прежде, - вещица из праха.
Дар твой, Ты знаешь и сам,
будет служить мне недолго, - что та рубаха.
Сердишься Ты. Верно видишь, что твой подарок,
зыбкий как сон, мне не по вкусу.
Сам виноват. Даришь хрупкую вещь,
что может разбиться вдруг, мне - трусу.
Ты об этом знаешь, не правда ли?
Ничего от Тебя не скрыть.
Только разве поймёшь,
как страшно мне снова спичкой горящей быть.
Много ль проку Тебе от этого?
Даже рук над ней не согреть.
Мне же Ты предлагаешь как должное
- жизни вкус познав, умереть!