Последний луч искал под крышей дом,
прошёл сквозь тюль, задел за край портрета,
закат июльский плыл в ржаное лето,
в стихах сто раз написано о том.

Но каждый раз, мелькнув макушкой рыжей,
оно туда уходит, где нас нет,
вбирает нас июлевый портрет
и оставляет августу, утешить.

Охапками ромашковых надежд,
черёмухою сладкой, первой вишней,
одаривает щедро нас мальчишка
Июль, и беззастенчиво, и грешно.

Ещё забродят спелые плоды
зелёными растущие на ветках,
не так ли жизнь, дарует за труды
немного браги в август человеку?

А что портрет? он нас всегда моложе
на миг, на день, на жизнь, что утечёт,
и есть один в портретах недочёт,
июльский луч нас оживить не сможет,

Когда пути закончатся и дни,
которые сложились как-то в годы,
не жалуюсь на приговор природы,
приемлю непрожитые, мои.