На краешке самой далёкой планеты,
что от Земли в миллиарде километров,
вспоминая счастливые наши моменты,
мешая ненависть с сантиментами,
попадая в рифму, как снайпер метко,
ты о любви сочиняешь куплеты
для песни, которая ещё не спета.

Скрипит карандаш, дымит сигарета.
Ты куришь и пишешь так интеллигентно
почерком ноль ноль ноль семь агента.
Между строчек старательно прячешь секреты.
Копаешь, копаешь метр за метром.
Достаёшь из сердца скелет за скелетом,
подпевая то птицам, то морю, то ветру.

Хорошо, что не знает об этом тот, с кем ты.
Иначе бокалы об стену зачем-то.
Словом, скандалы, как в киноленте.
Он не оценит лиричные бредни.
Напьётся с горя дешёвого бренди
и сядет играть в любимое Денди,
чтобы отвлечься, чтобы не сбрендить.
В общем, финал такой ниже среднего.

Ты держись молодцом на своей планете!
Пусть цветут цветы, рождаются дети.
Мечтай, целуй, готовь спагетти.
Стань самой счастливой из всех на свете.

А если допишешь и будет спета,
до дырок заслушаю на репите.
Междустрочия нежные буду ловить,
мысленно трогая буквы, как нити.

Нас с этой девочкой не размагнитить!
Господа присяжные, извините...