Сегодня ночь помята, на боках
ей платье пояс мрака морщит.
Я швом, сукровясь на её чулках,
пишу о радости своей — вот так,
не проще.
А моя радость пусть легко живёт,
пусть будет мальчиком и в девяносто.
В руках его ночных, проворных — вот:

Петля и стул.
А я и рада —
он помнит!
Помнит абрис моих скул.
Громада цифры маленького роста
важна ему —
её одну включает в счёт.
А моя радость пусть легко живёт.