Мой замазанный профиль едва различим в иероглифах мусорных куч.
Так рождаются монстры, отшельники и всякий ненужный хлам.
Голос облачной мимикрии безупречен, как начальник-хам.
На ковёр! На ковёр (из засохшей травы негазона)! Разговор тягуч.

-Доложи, что свершилось в трущобах и на верхах в каменном мире теней.
-Я утратил профессиональный навык шпиона – гироскоп
И не смыслю в пространствах и людях. Всё, что могу создать – окоп.
В подсознании, в свето-тенях, бликах беспомощных… Надо бы погрубей -

На подачку себя нарубить: жирным кускам почёт. Даром – всё нарасхват.
-Посмотри на себя, где жиру сыскать? Кости и жилы – убог.
Только что даром. Сгодишься приманкой для шантрапы на порог.
Сползаются, подставляйся уже – пусть жрут, срут – опричников не разглядят.

-И порога, как такового. Жаль. Печально легко пересекут предел.
Не хочу быть свидетелем, впрочем, меня, как такового, нет.
Я видел в облачном атласе знак – вероятно чужой секрет:
Как тряпка уборщицы, тень волочилась у ног. Её никто не хотел.