Целованный трижды светом,
со зноем не обжигающим,
о чём-то всех лучше знающий –
о том, как уходит лето.
О первых засохших листьях,
об утренних холодах,
ты с грустью моей в ладах
и с памятью давних писем.
Ещё не готовы стаи,
не все подросли птенцы,
на Спас мне подарен сын,
август не отнимает.
Не скоро придёт пора,
в которую он оплакан,
дни летние – это благо,
над клевером мошкара.
Тепло ещё, день для радости,
Три Спаса хранит заря,
за лето благодаря,
ни о чём не жалею
в августе.