Посадил мужик картошку,
Что б семейство прокормить
И продать еще немножко,
Что б чего-нибудь купить.
Урожай собрал хороший,
Вез на рынок продавать,
Но на рынке - все за гроши,
Надо "пошлину" отдать.
Перекупщики с Кавказа
За бесценок взять хотят,
А милиция - в два глаза,
Лишь в карман ему глядят.
На другой повез он рынок,
Там - такая ж ерунда,
Мужика толкают в спину,
"Привозные" господа.
Развели торговцев пришлых,
Все закуплено давно.
Так, с картошкой, все не вышло,
И мужик - назад в село.


А продажные чинуши,
Веселятся круглый год.
Есть у них, что пить, что кушать,
Им плевать на свой народ.