Падают звуки, играет простая вода –
с мартовской крыши срывается зимняя сказка.
Будет весна? Отчего же на сердце опаска?
«Нет» заменило решительно смелые «да».

Нет, не забыла, и нет, я ещё не вольна,
прежняя птица, но только летать не согласна
ни жаворонком, ни пеночкой, этой весною безгласна,
тёплый скворечник души словно в крошеве льда.

Будет весна. Утекут ручейками снега
стылых потерь, от которых на сердце прорехи.
Помнишь, что я обещала однажды приехать?
Только судьба приготовила крепкий капкан.

По миру пустит? Сгребаю в охапку, что свято –
то, что осталось и тех, что остались, храню,
в ночи июньские грустно кивну соловью,
серенький друг, допоём на двоих «Травиату»?

Всё неминуемо – юная поросль взойдёт,
нас заменяя на этой земле, и прекрасно!
Новым влюблённым напишется светлая сказка,
а у тебя медальоном останется сердце моё.