Наши птицы на деревьях
Раскрыли рты, но не поют,
Не чистят больше свои перья,
А может быть и не живут.

На фоне грязного заката
Чернеют пятнами они,
Под ними люди всё бегут куда-то,
По телу проклятой зимы.

Им в головы уж не приходят мысли,
Прекрасно видно по глазам.
Следят по календарным числам
За нами, но ничего не скажут нам.

Пророки чистого, большого неба
В безмолвии, остекленевшими глазами,
Нас провожают, выжидая время,
Когда опять взмахнут крылами.

И смогут оторвать себя от ветки
Давно уж не цветущего каштана,
Пронзить небесный свод, движеньем метким,
И петь у всех над головами.

Да трижды облететь Россию,
Давая всем и всякому понять,
Что нет, пока что, такой силы,
Способной нами повелевать!

И не удержат их полет ни расстояние, ни время,
Не властны более они над ними,
Им может помешать лишь пули тех теней сомнений,
Которые внутри людей привыкли жить красиво.

А птицы, облетев Россию, вновь вернуться,
Усядуться на ветви нецветущего каштана
Раскроют рты и в сон привычный окунутся,
А люди хлеб крошить им будут из кармана,

Благодаря за веру, но не в Бога, а в себя.
(Они не гадили в чужие алтари)
Но хлеб дала и заберет земля,
А птицы неба вольного сыны.