Прохожих не замечая,
дожди на скамье скучают,
не просятся в душу вовсе,
но как-то там сыро…
осень…

На дачах убрали листья,
с печалью сроднились мысли,
в основе своей – простые,
не спрятались и
простыли.

Мой город целует осень,
к нему быть теплее просит,
намокшие перья птичьи
любить и в таком
обличье…

и буйные кроны клёнов,
слегка оттенить зелёным.
Мы тоже, как город, зябнем.
Такое вот лето…
бабье…